נאָר קיינער דערזעט.
But no one sees.
Work 102 of 440
Pages 116-117. 'Leave Me, Forget' conclusion: But no one sees. The speaker must return to the beloved and beg: 'strangle me' (dershtik). The longing for death requires another's hand. 'The Yellow-White Shine' (Di Gel-Vayse Shayn): A visionary New York poem. The sun rolls behind the city, lamps light up, and a yellow-white shine falls on everyone. People receive it with curious joy — they have a hidden intuition that this shine reflects light that will never rise at night. The shine spreads like a flooding river overflowing its banks. Men's steps announce the coming storm; women's velvet and silk are ready to receive its foam. The storm comes, has already come. The flood reaches knees, shoulders, above the head. What do people do at the abyss of the yellow-white shine? An apocalyptic vision of urban modernity as deluge. 'Yellow-White Shine' conclusion: The people swim up and down like enchanted blind figures, embracing, wrapped in velvet and silk. The hidden intuition deepens: this shine reflects light that will never rise at night. An apocalyptic urban vision of drowning in artificial light. 'Evening' (Ovnt): A surreal allegory. The spent hours of the day lie curled up on the corridor steps. The speaker invites them in; they enter with servile gratitude, waiting for a sign to sing of his sorrow. He tells them: don't sing until I am no longer your master. They wait, then suddenly leap up, grab their own throats, and die with tongues turned out. He flings them out the windows — no longer anyone's master, content to sit in darkness without hours or evening sorrow. A rejection of time itself, of the mastery that comes with consciousness of passing.
נאָר קיינער דערזעט.
צו דיר וועל איך מוזן זיך קערן צוריק
און בעטן: דערשטיק.
די געל־ווײַסע שײַן
אַהינטער ניו־יאָרק פֿאַרקייקלט זיך די זון,
פֿאַרקייקלט זיך די זון און לאָמפּן צינדן זיך אָן:
אַז לאָמפּן צינדן זיך אָן פֿאַלט אַ געל־ווײַסע שײַן
פֿאַלט אַ געל־ווײַסע שײַן אויף אַלעמען אָן.
און מענטשן נעמען אויף מיט נײַגעריקער פֿרייד
די געל־ווײַסע שײַן:
(מענטשן האָבן אַ טיפֿע פֿאַרבאָרגענע אַנונג,
אַז די געל־ווײַסע שײַן איז אַן אָפּשײַן פֿון ליכט,
פֿון ליכט, וואָס וועט קיינמאָל נישט אויפֿגיין בײַנאַכט.)
מענטשן קוקן מיט קינדערשער פֿאַרליבטקייט
ווי עס שפּרייט זיך די שײַן אויף שטיין און אַספֿאַלט,
און זעט אויס ווי אַ פֿאַרפֿלייצנדיקער טײַך,
וואָס שלאָגט אַריבער די אייגענע ברעגן.
אין די טריט פֿון די מענער
הערט זיך שוין דער אָנזאָג פֿון דעם קומענדיקן שטורעם,
און די פֿאָלדן פֿון סאַמעט און זײַד
אויף די גלידער פֿון פֿרויען
זענען שוין אָפֿן און גרייט צו פֿאַרנעמען
דעם שוים פֿונעם קומענדיקן שטורעם —
דער שטורעם — ער קומט שוין:
דער שטורעם — ער איז שוין געקומען.
דער פֿאַרפֿלייצנדיקער טײַך פֿון דער געל־ווײַסער שײַן
האָט דערגרייכט שוין די קני פֿון די מענער און פֿרויען,
האָט דערגרייכט שוין די אַקסלען פֿון מענער און פֿרויען
און העכער, און העכער — אַריבערן קאָפּ.
וואָס טוען די מענער און פֿרויען
אויפֿן אָפּגרונט פֿון דער געל־ווײַסער שײַן?
זיי שווימען אַרויף און אַראָפּ ווי פֿאַרכישופֿטע בלינדע געשטאַלטן,
געאָרעמט, געקלאַמערט,
געהילטע אין סאַמעט און זײַד.
און טיפֿער נאָך ווערט די פֿאַרבאָרגענע אַנונג אין זיי
אַז די געל־ווײַסע שײַן איז אַן אָפּשײַן פֿון ליכט,
פֿון ליכט, וואָס וועט קיינמאָל נישט אויפֿגיין בײַנאַכט.
אָוונט
אויף אַלע טרעפּ פֿונעם געדרייטן קאָרידאָר
ליגן אײַנגעקנוילטע מיטן פּנים צום אַספֿאַלט
די אָפּגעלעבטע שעהן פֿון מײַן טאָג.
און ווען עס פֿאַלט די לעצטע אָוונטיקע שײַן
מיט זיי צוזאַמען מיטן פּנים צום אַספֿאַלט —
באַווײַז איך זיך אין טיר און זאָג:
איר זעט — מײַן טיר איז אָפֿן, קומט אַרײַן.
מיט דאַנקבאַרקייט פֿון קנעכט צו זייער האַר
פֿאַרנייגן זיי דעם קאָפּ אין רויטער שײַן.
איך טראָג זיי אונטער שטולן, זיי צעזעצן זיך.
און ווי זיי זיצן: הער איך ווי זיי זאָגן: — האַר,
מיר וואַרטן אויף אַ צייכן פֿון דײַן האַנט
צו זינגען פֿון דײַן אָוונטיקן צער.
— דער צייכן פֿון מײַן האַנט איז שוין געגעבן,
נאָר זינגט נישט פֿון מײַן אָוונטיקן צער,
ביז וואַנען עס וועט אָנקומען די רגע
ווען איך וועל שוין נישט זײַן מער אײַער האַר.
פֿאַרנעמען זיי מײַן ענטפֿער און זיי וואַרטן.
און מיטאַמאָל — אַן אויפֿגערייצטער שפּרונג:
זיי כאַפּן זיך אַלײן אָן פֿאַרן גאָרגל
און שטאַרבן מיט אַן אויסגעקערטער צונג.
איך שלײַדער זיי אַרויס דורך אַלע פֿענצטער,
איך בין שוין מער פֿאַר קיינעם נישט קיין האַר.
און גוט איז מיר צו זיצן אין דער פֿינצטער
אָן שעהן און אָן אָוונטיקן צער.
Nor keyner derzet.
Tsu dir vel ikh muzn zikh kern tsurik
un betn: dershtik.
Di Gel-Vayse Shayn
Ahinter Nyu-York farkеyklt zikh di zun,
farkеyklt zikh di zun un lampn tsindn zikh on:
az lampn tsindn zikh on falt a gel-vayse shayn
falt a gel-vayse shayn oyf alemen on.
Un mentshn nemen oyf mit naygeriker freyd
di gel-vayse shayn:
(mentshn hobn a tife farborgene anung,
az di gel-vayse shayn iz an opshаyn fun likht,
fun likht, vos vet keynmol nisht oyfgeyn baynakht.)
Mentshn kukn mit kindеrshеr farlibtkayt
vi es shpreyt zikh di shayn oyf shteyn un asfalt,
un zet oys vi a farflеytsndikеr taykh,
vos shlogt ariber di eygene bregn.
In di trit fun di mener
hert zikh shoyn der onzog fun dem kumendikn shturem,
un di foldn fun samet un zayd
oyf di glidеr fun froyen
zenen shoyn ofn un greyt tsu farnemen
dem shoym funem kumendikn shturem —
der shturem — er kumt shoyn:
der shturem — er iz shoyn gekumen.
Der farflеytsndiker taykh fun der gel-vaysеr shayn
hot dеrgreykht shoyn di kni fun di mener un froyen,
hot dеrgreykht shoyn di akslen fun mener un froyen
un hekher, un hekher — aribern kop.
Vos tuen di mener un froyen
oyfn opgrunt fun der gel-vaysеr shayn?
Zey shvimen aroyf un arop vi farkhishufte blinde geshtaltn,
geоremt, geklamert,
gehilte in samet un zayd.
Un tifer nokh vert di farbоrgene anung in zey
az di gel-vayse shayn iz an opshаyn fun likht,
fun likht, vos vet keynmol nisht oyfgeyn baynakht.
Ovnt
Oyf ale trep funem gedreytn koridоr
lign ayngeknoylte mitn ponem tsum asfalt
di оpgelebte shеn fun mayn tog.
Un ven es falt di letste oventike shayn
mit zey tsuzamen mitn ponem tsum asfalt —
bavayz ikh zikh in tir un zog:
ir zet — mayn tir iz ofn, kumt arayn.
Mit dankbarkayt fun knekht tsu zeyer har
farnеygn zey dem kop in royter shayn.
Ikh trog zey unter shtuln, zey tsezetsn zikh.
Un vi zey zitsn: her ikh vi zey zogn: — har,
mir vartn oyf a tseykhn fun dayn hant
tsu zingen fun dayn oventikn tsar.
— Der tseykhn fun mayn hant iz shoyn gegebn,
nor zingt nisht fun mayn oventikn tsar,
biz vanen es vet onkumen di rege
ven ikh vel shoyn nisht zayn mer ayer har.
Farnemen zey mayn entfer un zey vartn.
Un mitamol — an oyfgereytster shprung:
zey khapn zikh aleyn on farn gorgl
un shtarbn mit an oysgekеrter tsung.
Ikh shlayder zey aroys durkh ale fentster,
ikh bin shoyn mer far keynem nisht keyn har.
Un gut iz mir tsu zitsn in der fintster
on shеn un on oventikn tsar.
But no one sees.
To you I will have to turn back
and beg: strangle me.
The Yellow-White Shine
Behind New York the sun rolls away,
the sun rolls away and lamps light up:
when lamps light up a yellow-white shine falls
a yellow-white shine falls on everyone.
And people receive with curious joy
the yellow-white shine:
(people have a deep hidden intuition
that the yellow-white shine is a reflection of light,
of light that will never rise at night.)
People watch with childlike infatuation
as the shine spreads on stone and asphalt,
and looks like a flooding river,
that overflows its own banks.
In the steps of the men
one already hears the announcement of the coming storm,
and the folds of velvet and silk
on the limbs of women
are already open and ready to receive
the foam of the coming storm —
the storm — it comes now:
the storm — it has already come.
The flooding river of the yellow-white shine
has already reached the knees of men and women,
has already reached the shoulders of men and women
and higher, and higher — above the head.
What do the men and women do
at the abyss of the yellow-white shine?
They swim up and down like enchanted blind figures,
embraced, clamped together,
wrapped in velvet and silk.
And deeper still becomes the hidden intuition in them
that the yellow-white shine is a reflection of light,
of light that will never rise at night.
Evening
On all the steps of the winding corridor
lie curled up with their faces to the asphalt
the spent hours of my day.
And when the last evening shine falls
together with them with my face to the asphalt —
I appear at the door and say:
you see — my door is open, come in.
With the gratitude of servants to their master
they bow their heads in the red glow.
I carry them under chairs, they seat themselves.
And as they sit: I hear them say: — master,
we wait for a sign from your hand
to sing of your evening sorrow.
— The sign from my hand is already given,
but don't sing of my evening sorrow,
until the moment arrives
when I will no longer be your master.
They receive my answer and they wait.
And suddenly — an excited leap:
they grab themselves by the throat
and die with their tongues turned out.
I fling them out through all the windows,
I am no longer anyone's master.
And it is good for me to sit in darkness
without hours and without evening sorrow.
Pages 116-117. 'Leave Me, Forget' conclusion: But no one sees. The speaker must return to the beloved and beg: 'strangle me' (dershtik). The longing for death requires another's hand. 'The Yellow-White Shine' (Di Gel-Vayse Shayn): A visionary New York poem. The sun rolls behind the city, lamps light up, and a yellow-white shine falls on everyone. People receive it with curious joy — they have a hidden intuition that this shine reflects light that will never rise at night. The shine spreads like a flooding river overflowing its banks. Men's steps announce the coming storm; women's velvet and silk are ready to receive its foam. The storm comes, has already come. The flood reaches knees, shoulders, above the head. What do people do at the abyss of the yellow-white shine? An apocalyptic vision of urban modernity as deluge. 'Yellow-White Shine' conclusion: The people swim up and down like enchanted blind figures, embracing, wrapped in velvet and silk. The hidden intuition deepens: this shine reflects light that will never rise at night. An apocalyptic urban vision of drowning in artificial light. 'Evening' (Ovnt): A surreal allegory. The spent hours of the day lie curled up on the corridor steps. The speaker invites them in; they enter with servile gratitude, waiting for a sign to sing of his sorrow. He tells them: don't sing until I am no longer your master. They wait, then suddenly leap up, grab their own throats, and die with tongues turned out. He flings them out the windows — no longer anyone's master, content to sit in darkness without hours or evening sorrow. A rejection of time itself, of the mastery that comes with consciousness of passing.
← / → previous & next poem·1–4 toggle columns·hover a line to align all versions