אַן אָפּקלאַנג פֿון דײַן פֿרייד
An Echo of Your Joy
Work 89 of 440
Page 102. 'An Echo of Your Joy': A poem of self-effacement in love. The speaker is not the beloved's destined one but merely an echo of their joy. He came by chance, will leave by chance, following a mysterious voice. He carries only the touch of their hand, walking calmly toward 'no one's land.' 'A Thread of Blood': A disturbing poem about a murder through words. Someone waits with patience to kill — not with knife, poison, or bullet, but with 'a few torn syllables from a frozen mouth.' The victim sleeps peacefully, unaware of the approaching end. There is no guilt — only years bringing the dark hour. The violence of language, the murder that speech can commit.
אַן אָפּקלאַנג פֿון דײַן פֿרייד
מיט דעם רויך פֿון דײַנע ניט דערזאָגטע ווערטער
האָסטו אויפֿגעוועקט די זעל פֿון מײַנע רייד:
ניט איך בין, און קען ניט ווערן דײַן באַשערטער,
איך בין נאָר דער אָפּקלאַנג פֿון דײַן פֿרייד.
איך בין צופֿעליק אין הויז צו דיר געקומען,
איך וועל צופֿעליק פֿון דיר אַוועק:
פֿון געהיימעניש האָב איך אַ קול פֿאַרנומען
— גיי אַהין, וואוהין דו דאַרפֿסט אַוועק.
גיי איך און איך טו קיין זאַך ניט פֿרעגן,
טראָג מיט זיך דעם אָנריר פֿון דײַן האַנט;
מיט אַ רויִקן געמיט גיי איך אַנטקעגן
יעדן וועג, וואָס פֿירט צו קיינעמס לאַנד.
אַ שנירל בלוט
ער איז פֿאַרגאַנגען אין וואַכזאַמקייט,
וואַכזאַמקייט. בין איך אַלײן
זיץ איך און וואַרט מיט געדולדיקייט,
גרייט זיך אַ מאָרד צו באַגיין.
ניט מיט קיין מעסער צוויישאַרפֿיקן,
אויך ניט מיט גיפֿט, צי מיט קויל:
זילבן אַ פּאָר נאָר צעריסענע
פֿון אַ פֿאַרגליווערטן מויל.
ליגט ער — דער קאָפּ דער פֿאַרמשפּטער,
חלומט אין רויִקן שלאָף;
זעט ניט ווי שנעל עס דערנעענטערט זיך
זײַן ניט דערוואַרטעטער סוף.
וואָס איז די שולד פֿון פֿאַרמשפּטן?
גאָרניט. קיין שולד איז ניטאָ.
יאָרן נאָך יאָרן פֿאַרגאַנגענע
ברענגען די פֿינצטערע שעה.
An Opklang fun Dayn Freyd
Mit dem roykh fun dayne nit derzogte verter
hostu oyfgevekt di zel fun mayne reyd:
nit ikh bin, un ken nit vern dayn bashertеr,
ikh bin nor der opklang fun dayn freyd.
Ikh bin tsufelik in hoyz tsu dir gekumen,
ikh vel tsufelik fun dir avek:
fun geheymenis hob ikh a kol farnumen
— gey ahin, vuhin du darfst avek.
Gey ikh un ikh tu keyn zakh nit fregn,
trog mit zikh dem onrir fun dayn hant;
mit a ruyikn gemit gey ikh antkegn
yedn veg, vos firt tsu keynems land.
A Shirl Blut
Er iz fargangen in vakhzamkayt,
vakhzamkayt. Bin ikh aleyn
zits ikh un vart mit geduldikyt,
greyt zikh a mord tsu bageyn.
Nit mit keyn meser tsveysharpikn,
oykh nit mit gift, tsi mit koyl:
zilbn a por nor tserisene
fun a farglivertn moyl.
Ligt er — der kop der farmshpter,
kholomt in ruyikn shlof;
zet nit vi shnel es derneentert zikh
zayn nit dervarteter sof.
Vos iz di shuld fun farmshptn?
Gornit. Keyn shuld iz nito.
Yorn nokh yorn fargangenе
brengen di finstere sho.
An Echo of Your Joy
With the smoke of your unspoken words
you awakened the soul of my speech:
not I am, and cannot become your destined one,
I am only the echo of your joy.
By chance I came into your house,
by chance I will leave you:
from mystery I heard a voice
— go where you must go.
So I go and ask nothing,
carry with me the touch of your hand;
with a calm spirit I walk toward
every road that leads to no one's land.
A Thread of Blood
He fell asleep in watchfulness,
watchfulness. I am alone.
I sit and wait with patience,
ready to commit a murder.
Not with any double-edged knife,
nor with poison or bullet:
only a few torn syllables
from a frozen mouth.
He lies — the condemned head,
dreams in peaceful sleep;
doesn't see how quickly approaches
his unexpected end.
What is the guilt of the condemned one?
Nothing. There is no guilt.
Years after years gone by
bring the dark hour.
Page 102. 'An Echo of Your Joy': A poem of self-effacement in love. The speaker is not the beloved's destined one but merely an echo of their joy. He came by chance, will leave by chance, following a mysterious voice. He carries only the touch of their hand, walking calmly toward 'no one's land.' 'A Thread of Blood': A disturbing poem about a murder through words. Someone waits with patience to kill — not with knife, poison, or bullet, but with 'a few torn syllables from a frozen mouth.' The victim sleeps peacefully, unaware of the approaching end. There is no guilt — only years bringing the dark hour. The violence of language, the murder that speech can commit.
← / → previous & next poem·1–4 toggle columns·hover a line to align all versions