צוויי קעפּ
Two Heads
Work 97 of 440
Pages 110-111. 'Two Heads' (Tsvey Kep): A disturbing love poem set in a burning house. The beloved lies with dead hands, closed eyes, but burning face — stammering 'quench my thirst, my house burns.' The speaker rejoices in fire, waited for it, locked the door. They turn in fire around each other's head. From outside come screams, bells, axes. The windows shatter. On the pillow: two burned heads. A vision of love as mutual destruction, possibly connected to pogrom imagery. 'Your Singing Words': A brief, devastating rejection. The poet's singing words are dead — they have not gladdened sorrow, not lightened stumbling steps, not brought a smile. Art fails to console. 'Your Singing Words' continuation: The speaker turns away ashamed from the poet's works on the bookcase. Walking alone in the evening park, he hears only two simple consoling sounds. Leaves, asphalt, empty benches, and the speaker merge into one form — poet and asphalt together, one quiet evening shape. The prayer: 'Be mute forever, poet.' A rejection of poetry itself. 'Windows Facing Windows' (Shoybn Antkegn Shoybn): After years of living across from neighbors, the speaker suddenly notices the reddish gas-light behind their curtains — like light from a wandered world. Who lives there? Shadows of hands, heads, frozen shoulders. Hands that don't know to whom to reach out, heads that don't know where to fall. A cry from strangled throats: 'Come over to us.' Profound immigrant alienation and longing for connection.
צוויי קעפּ
ליגן אויפֿן קישן
טויטע דײַנע הענט,
צוגעמאַכט די אויגן,
נאָר דײַן פּנים ברענט.
מיט צעגליטע ליפּן
שטאַמלסטו אַרויס:
לעש מײַן דורשט, אין פֿײַער
ברענט מײַן גאַנצע הויז.
פֿריי איך זיך אין פֿײַער:
האָב אויף אים געוואַרט,
האָב די טיר באַצײַטנס
אויפֿן שלאָס פֿאַרשפּאַרט.
דריי איך זיך אין פֿײַער
רונד אַרום דײַן קאָפּ,
ביז צו דײַן געלעגער
לאָז איך זיך אַראָפּ.
פֿון די ווײַסע גאַסן
נעענטער צו די טרעפּ
טראָגן זיך געשרייען,
גלעקער, העק און קלעפּ.
אויסגעזעצט די שויבן
שוין נאָך אַלע קלעפּ.
אויפֿן קישן ליגן
צוויי פֿאַרברענטע קעפּ.
דײַנע זינגעוודיקע ווערטער
דײַנע זינגעוודיקע ווערטער זײַנען טויט: —
זיי האָבן אין מײַן האַרץ מײַן אומעט ניט דערפֿרייט.
זיי האָבן ניט פֿאַרגרינגערט מײַנע שטרויכלענדיקע טריט.
אויף מײַנע ליפּן האָבן זיי קיין שמייכל ניט דערהיט.
און פֿון דעם ברייטן פּלאַץ אין בוך־שראַנק, וואָס דײַן ווערק פֿאַרנעמט,
די אויגן מײַנע האָב איך אָפּגעקערט און זיך פֿאַרשעמט.
איך גיי אַרויס אַלײן אין אָוונטיקן פּאַרק. איך הער
צוויי פּשוטע, צוויי טרייסטנדיקע קלאַנגען נאָר — ניט מער, ניט מער.
די בלעטער אונטער מײַנע פֿיס, די וועגלעך פֿון אַספֿאַלט,
די בענק די ליידיקע און איך — מיר אַלע ווערן איין געשטאַלט.
אויך דו פּאָעט, ווי איך און ווי דער טונקעלער אַספֿאַלט,
צוזאַמען ווערן מיר איין אָוונטיקע רויִקע געשטאַלט.
און אין מײַן האַרץ, פּאָעט, אין דײַנעם אויך — געבעט:
ווער שטום, ווער שטום אויף אַלעמאָל, פּאָעט.
שויבן אַנטקעגן שויבן
שויבן אַנטקעגן שויבן —
מײַן הויז און דאָס שכנישע הויז קעגנאיבער.
פּלוצלונג, נאָך יאָרן־לאַנג וואוינען אין שכנות,
האָט אַ פֿינקל געטאָן פֿאַר מײַן אויג
דאָס טונקעלע, רויטלעכע פֿײַער פֿונעם דאָרטיקן גאַזברענער —
דאָס טונקעלע, רויטלעכע פֿײַער אַהינטער געשטריקטע גאַרדינען —
ווי דאָס ליכט פֿון אַ וועלט, וואָס איז נאָר וואָס אַרונטערגעפֿאַלן
פֿון פֿרעמדע, פֿאַרבלאָנדזשעטע הייכן.
ווער וואוינט אינעם שכנישן הויז
אינעם ליכט פֿון אַזאַ אײַנגעשלאָסענעם פֿײַער?
שאָטנס פֿון הענט, שאָטנס פֿון קעפּ,
שאָטנס פֿון ברייטע פֿאַרגליווערטע אַקסלען:
הענט, וואָס ווייסן ניט אין דער פֿאַרבלאָנדזשעטער פֿרעמדקייט
צו וועמען זיך אויסצושטרעקן;
קעפּ, וואָס ווייסן ניט צו וועלכע ווינקלען צופֿאַלן,
אָן וועלכער וואַנט זיך אָפּשלאָגן —
הער איך אַזוי ווי אַ רוף פֿון פֿאַרוואַרגענע העלדזער,
אַ רוף און אַ הייס געבעט מיט געוויין און מיט תּאווה:
— קום אַריבער צו אונדז. קום אַריבער צו אונדז.
Tsvey Kep
Lign oyfn kishn
toyte dayne hent,
tsugemakht di oygn,
nor dayn ponem brent.
Mit tseglite lipn
stamlstu aroys:
lesh mayn dursht, in fayer
brent mayn gantse hoyz.
Frey ikh zikh in fayer:
hob oyf im gevart,
hob di tir batsaytnts
oyfn shlos farshpart.
Drey ikh zikh in fayer
rund arum dayn kop,
biz tsu dayn geleger
loz ikh zikh arop.
Fun di vayse gasn
neenter tsu di trep
trogn zikh geshreyen,
gleker, hek un klep.
Oysgezetst di shoybn
shoyn nokh ale klep.
Oyfn kishn lign
tsvey farbrente kep.
Dayne Zingevdike Verter
Dayne zingevdike verter zaynen toyt: —
zey hobn in mayn harts mayn umet nit derfreyt.
Zey hobn nit fargringert mayne shtroykhlendike trit.
Oyf mayne lipn hobn zey keyn shmeykhI nit derhit.
Un fun dem breytn plats in bukh-shrank, vos dayn verk farnemt,
di oygn mayne hob ikh opgekert un zikh farshemt.
Ikh gey aroys aleyn in oventikn park. Ikh her
tsvey pshute, tsvey treystndike klangen nor — nit mer, nit mer.
Di bleter unter mayne fis, di veglekh fun asfalt,
di benk di leydike un ikh — mir ale vern eyn geshtalt.
Oykh du poet, vi ikh un vi der tunkeler asfalt,
tsuzamen vern mir eyn oventike ruyike geshtalt.
Un in mayn harts, poet, in daynem oykh — gebet:
ver shtum, ver shtum oyf alemol, poet.
Shoybn Antkegn Shoybn
Shoybn antkegn shoybn —
mayn hoyz un dos shkhenishe hoyz kegneyber.
Plutslung, nokh yorn-lang voynen in shkh'nes,
hot a finkl geton far mayn oyg
dos tunkele, roytlekhe fayer funem dortikn gazbrenеr —
dos tunkele, roytlekhe fayer ahinter geshtrikte gardinen —
vi dos likht fun a velt, vos iz nor vos aruntergefаln
fun fremde, farblandzshetе heykhn.
Ver voynt inem shkhenishn hoyz
inem likht fun aza ayngeshlosеnem fayer?
Shotns fun hent, shotns fun kep,
shotns fun breyte farglivertе akslen:
hent, vos veysn nit in der farblandzshetеr fremdkeyt
tsu vemen zikh oyststrekn;
kep, vos veysn nit tsu velkhe vinklen tsufaln,
on velkher vant zikh opshlogn —
her ikh azoy vi a ruf fun farvargene heldzer,
a ruf un a heys gebet mit geveyn un mit tayveh:
— Kum ariber tsu undz. Kum ariber tsu undz.
Two Heads
Lying on the pillow
your hands dead,
eyes closed,
but your face burns.
With glowing lips
you stammer out:
quench my thirst, in fire
my whole house burns.
I rejoice in fire:
I waited for it,
I locked the door
in time.
I turn in fire
around your head,
until to your bed
I let myself down.
From the white streets
closer to the steps
cries carry,
bells, axes and blows.
The windows shattered
after all the blows.
On the pillow lie
two burned heads.
Your Singing Words
Your singing words are dead: —
they have not gladdened my sorrow in my heart.
They have not lightened my stumbling steps.
On my lips they have not caught a smile.
And from the broad place in the bookcase that your work occupies,
I turned away my eyes and felt ashamed.
I go out alone into the evening park. I hear
only two simple, two consoling sounds — no more, no more.
The leaves under my feet, the asphalt paths,
the empty benches and I — we all become one form.
You too, poet, like me and like the dark asphalt,
together we become one evening, quiet form.
And in my heart, poet, in yours too — a prayer:
be mute, be mute forever, poet.
Windows Facing Windows
Windows facing windows —
my house and the neighbor's house opposite.
Suddenly, after years of living in neighborhood,
a spark flashed before my eye
the dark, reddish fire of the gas burner there —
the dark, reddish fire behind knitted curtains —
like the light of a world that has just fallen
from strange, wandered heights.
Who lives in the neighbor's house
in the light of such an enclosed fire?
Shadows of hands, shadows of heads,
shadows of broad frozen shoulders:
hands that don't know in the wandered strangeness
to whom to stretch out;
heads that don't know to which corners to fall,
against which wall to knock —
I hear as if a cry from strangled throats,
a cry and a hot prayer with weeping and desire:
— Come over to us. Come over to us.
Pages 110-111. 'Two Heads' (Tsvey Kep): A disturbing love poem set in a burning house. The beloved lies with dead hands, closed eyes, but burning face — stammering 'quench my thirst, my house burns.' The speaker rejoices in fire, waited for it, locked the door. They turn in fire around each other's head. From outside come screams, bells, axes. The windows shatter. On the pillow: two burned heads. A vision of love as mutual destruction, possibly connected to pogrom imagery. 'Your Singing Words': A brief, devastating rejection. The poet's singing words are dead — they have not gladdened sorrow, not lightened stumbling steps, not brought a smile. Art fails to console. 'Your Singing Words' continuation: The speaker turns away ashamed from the poet's works on the bookcase. Walking alone in the evening park, he hears only two simple consoling sounds. Leaves, asphalt, empty benches, and the speaker merge into one form — poet and asphalt together, one quiet evening shape. The prayer: 'Be mute forever, poet.' A rejection of poetry itself. 'Windows Facing Windows' (Shoybn Antkegn Shoybn): After years of living across from neighbors, the speaker suddenly notices the reddish gas-light behind their curtains — like light from a wandered world. Who lives there? Shadows of hands, heads, frozen shoulders. Hands that don't know to whom to reach out, heads that don't know where to fall. A cry from strangled throats: 'Come over to us.' Profound immigrant alienation and longing for connection.
← / → previous & next poem·1–4 toggle columns·hover a line to align all versions